Guille của bạn, mẹ, là thứ giết chết tôi
Bạn là bộ quần áo trên đầu
Sự tỏa sáng của bạn khi bạn ra ngoài mờ đục
Ai muốn cạnh tranh và không cho nó
Bạn trông tốt rằng biên giới đó
Mọi thứ bạn mặc đều bị mắc kẹt trong bạn
Tới phụ nữ của bạn nhiệt tình
Gây ra sự ghen tị trên đường phố khi họ nhìn thấy bạn
Đọc Thêm
